i've been thinking too much (help me)
rusty God's stories (1)Большие белые наушники не помогают полностью избавиться от стука стали о сталь. Метро. Шумное, людное и очень громкое. Вагон покачивается, несётся по тоннелю, сквозь неплотно закрытые дверцы задувает пропитанный пылью, металлом и резиной воздух, треплет волосы всем, до кого дотягивается.
Голос в наушниках под ритмичную музыку зовёт присоединиться к нему, посидеть у реки, посмотреть на проплывающее мимо время*. Но... утро, метро, выходить через семь станций. А дальше - целый понедельник учёбы, дешёвого переслащённого [кнопки регулирования сахара давно не работают] кофе из автомата и пары сигарет.
Эта поездка - такая же, как и сотни до неё. Каждое утро одно и то же, разнообразие - не в этой истории...
За шесть станций до выхода в вагон заходит мужчина, встаёт рядом с дверьми, точно напротив, облокачивается спиной о поручень. На нём грязная шапка в оранжево-зелёную полоску, серая куртка, из под воротника которой торчит тёмно-оранжевый шарф. Этот мужчина не кажется важным, не считая, возможно, того, что от него ощутимо веет чем-то нехорошим. Прищур глаз - нечто среднее между довольным котом, только что отлично поужинавшим, и предвкушающей гадости мерзкой улыбкой. Как будто что-то сейчас пойдёт не так.
Мужчина держит руки в карманах, крутит головой из стороны в сторону, поглядывая на окружающих этим своим раскосым взглядом, уголки его губ дёргаются вверх. Становится не по себе. Хочется выбежать из выгона на следующей же станции и подождать другого поезда, но ноги прирастают к полу намертво. Плохое предчувствие проходится противными мурашками по спине, а мужчина шевелит рукой в кармане, и там точно что-то лежит. Что-то большое и увесистое.
И всё как-то резко меняется, воздух заканчивается, будто выкачали. Наушники съезжают, и помимо отголосков музыки в ушах стоит вой ветра и чей-то звонкий вскрик. В глазах мужчины в оранжево-зелёной шапке - ехидная усмешка, вызов. В вытянутой руке - темнеет пистолет, направленный точно в чужой живот. В нос бьёт резкий запах пороха, и сонная утренняя атмосфера вагона уже разлетелась на осколки, разрывая выкриками ужаса и шока барабанные перепонки.
По телу растекается острая боль, и где-то между рёбрами - засел свинец. Засел - потому что ощущение чужеродного объекта в теле слишком сильно, пуля всё ещё внутри. И есть пара секунд, пока осознание произошедшего ещё не пришло, а в ледяных глазах напротив - чистейшее, маниакальное веселье... Тёплое пятно расползается по торсу, пропитывает одежду, и коленки подгибаются. Уши режет резким, оглушительным звоном, перекрывающим все остальные звуки. Вокруг - лишь расширенные зрачки и двигающиеся смазано-быстро губы людей. Руки пытаются ухватиться хоть за что-то, но силы стремительно тают, и веки медленно смыкаются, а тело ведёт вправо, к стене и вниз по ней, но...
Веки резко распахиваются, голова отрывается от стены, к которой она привалилась. Напротив - мужчина с ледяным весельем во взгляде. Смотрит точно в глаза напротив с презрительной усмешкой. Сталь упорно стучит о сталь, вагон продолжает свой ход. До нужной станции - всего ничего, и двери открываются на очередной остановке. Поток людей вываливается и вваливается обратно, словно сменяя друг друга на посту, и в следующее мгновенье - мужчины в оранжево-зелёной шапке уже нет. Голос в наушниках заканчивает свою историю словами о том, что время не боится, когда он поворачивается к нему лицом.
Рыжий парень резко выпускает воздух из лёгких, прижимает наушники плотнее. Он чувствует, как дыхание постепенно восстанавливается, и фантомная боль под рёбрами сходит на нет. Вдох через нос. Выдох через рот. Глаза зажмурены, полная концентрация на следующей песне. Просто ещё один день. Ещё один бесполезный день**, подсказывает уже новый голос из наушников.
* - Foals - Birch Tree
** - Saint Asonia - Fairy Tale
Голос в наушниках под ритмичную музыку зовёт присоединиться к нему, посидеть у реки, посмотреть на проплывающее мимо время*. Но... утро, метро, выходить через семь станций. А дальше - целый понедельник учёбы, дешёвого переслащённого [кнопки регулирования сахара давно не работают] кофе из автомата и пары сигарет.
Эта поездка - такая же, как и сотни до неё. Каждое утро одно и то же, разнообразие - не в этой истории...
За шесть станций до выхода в вагон заходит мужчина, встаёт рядом с дверьми, точно напротив, облокачивается спиной о поручень. На нём грязная шапка в оранжево-зелёную полоску, серая куртка, из под воротника которой торчит тёмно-оранжевый шарф. Этот мужчина не кажется важным, не считая, возможно, того, что от него ощутимо веет чем-то нехорошим. Прищур глаз - нечто среднее между довольным котом, только что отлично поужинавшим, и предвкушающей гадости мерзкой улыбкой. Как будто что-то сейчас пойдёт не так.
Мужчина держит руки в карманах, крутит головой из стороны в сторону, поглядывая на окружающих этим своим раскосым взглядом, уголки его губ дёргаются вверх. Становится не по себе. Хочется выбежать из выгона на следующей же станции и подождать другого поезда, но ноги прирастают к полу намертво. Плохое предчувствие проходится противными мурашками по спине, а мужчина шевелит рукой в кармане, и там точно что-то лежит. Что-то большое и увесистое.
И всё как-то резко меняется, воздух заканчивается, будто выкачали. Наушники съезжают, и помимо отголосков музыки в ушах стоит вой ветра и чей-то звонкий вскрик. В глазах мужчины в оранжево-зелёной шапке - ехидная усмешка, вызов. В вытянутой руке - темнеет пистолет, направленный точно в чужой живот. В нос бьёт резкий запах пороха, и сонная утренняя атмосфера вагона уже разлетелась на осколки, разрывая выкриками ужаса и шока барабанные перепонки.
По телу растекается острая боль, и где-то между рёбрами - засел свинец. Засел - потому что ощущение чужеродного объекта в теле слишком сильно, пуля всё ещё внутри. И есть пара секунд, пока осознание произошедшего ещё не пришло, а в ледяных глазах напротив - чистейшее, маниакальное веселье... Тёплое пятно расползается по торсу, пропитывает одежду, и коленки подгибаются. Уши режет резким, оглушительным звоном, перекрывающим все остальные звуки. Вокруг - лишь расширенные зрачки и двигающиеся смазано-быстро губы людей. Руки пытаются ухватиться хоть за что-то, но силы стремительно тают, и веки медленно смыкаются, а тело ведёт вправо, к стене и вниз по ней, но...
Веки резко распахиваются, голова отрывается от стены, к которой она привалилась. Напротив - мужчина с ледяным весельем во взгляде. Смотрит точно в глаза напротив с презрительной усмешкой. Сталь упорно стучит о сталь, вагон продолжает свой ход. До нужной станции - всего ничего, и двери открываются на очередной остановке. Поток людей вываливается и вваливается обратно, словно сменяя друг друга на посту, и в следующее мгновенье - мужчины в оранжево-зелёной шапке уже нет. Голос в наушниках заканчивает свою историю словами о том, что время не боится, когда он поворачивается к нему лицом.
Рыжий парень резко выпускает воздух из лёгких, прижимает наушники плотнее. Он чувствует, как дыхание постепенно восстанавливается, и фантомная боль под рёбрами сходит на нет. Вдох через нос. Выдох через рот. Глаза зажмурены, полная концентрация на следующей песне. Просто ещё один день. Ещё один бесполезный день**, подсказывает уже новый голос из наушников.
* - Foals - Birch Tree
** - Saint Asonia - Fairy Tale
@музыка: Foals - Birch Tree
@темы: unreadable, rusty God's stories